A Sorta Fairytale: one kind of blues

Поднять бы пушистый ворот повыше, как самооценку, как знамя личной свободы – окунуться в неё и потеряться. Стряхнуть вместе с поздними снежинками зимнюю хандру. Хандра – это же, как бы, ничего особенного, поболит и перестанет. Осенняя, зимняя, весенняя… всегда можно найти оправдание тому, что называется «ладно, сегодня уж как-нибудь, но завтра уж точно». «А будет?» - хитро прищурившись, хочется спросить себя же.

Птицы за окном пролетают с обжигающей быстротой. Глядя на них, приходит мысль о том, что под видом спокойствия и размеренности прячутся скомканные попытки таких вот «как-нибудь» - сонное царство бессмыслицы. Так как быть, если ты почти вылез из матрицы, вспомнил о какой-то безделушке, вернулся и провалился в сон ещё более глубокий? Проще всего действовать по привычной схеме, называя это сезонной хандрой, авось и само пройдёт. Как-нибудь. Но…